Sombra de una mujer sin sombrero.

  Te llevaré la mañana temprano en un vaso de agua (Arnaldo Calveyra)

Este es el lugar que te doy, me dije. Anticipándome a la mentira de mujer con rulos espantados que atisba el peinado frente al espejo rectangular. No puedo escribir sobre abismos ni de peces, ni del proyecto del mar para mojarse la punta del dedo gordo en este septiembre ventoso que regala el eco de lo que no soy.  Me pregunto ¿cuanto más voy a ver que no soy?  Verse estampado contra la pedestre pesadez que responde rumiante frente a este papel, es la aproximación al fuego que se clava en mi garganta, entrecortando la vida de algún proyecto de suspiro. Cuando intenta largarse se condensa una gota, que no es más que una infame lágrima.
Y ya no puedo querer romper el suelo para que se abra el aire y desde el fondo...¿ no podes venir a tocarme el pelo? ¿es muy tarde?.
La hamaca está ahí, frente a un pedregal. Los lejanos diamantes que creemos que atesoramos podrían invitarnos,a armar una pelopincho ó hablar de palabras serias sobre la vida de los escarabajos frente al césped viejo que nos queda, creerle a la luna  ó soplarnos las alas que tenemos en los ojos.
¿Cuantas más letras unidas podrán decir que me duele tanto que no sea?

Sobre el silencio doméstico.

A veces me siento como una especie de mascota. Tengo ataques de silencio.
A veces creo que es porque no puedo hablar y escuchar al mismo tiempo. A veces por que soy una estúpida criticona que tiene una imagen falsa de si misma.
Ni siquiera me sale aventurarme con algún concepto tonto que me trague en alguna charla de bar en familia, el automatismo ese de decir, ah...si. Esos son los malos, estos los buenos, los musulmanes son machistas, vi a Marta, estaba más gorda, etc. ó simplemente copiar a mis padres, esa es la más fácil.

Por suerte tengo mis aliados, una señora triste y peluda dijo: - ¡Correte! quiero verla aunque no hable- yo me sentí bastante presenciada, me imaginé como una actriz con la obligación moral y simpática de hacer un monólogo sobre por que no me pinte las uñas y no sé que otra pelotudez, total es lo mismo.
 Y pensé: ¡ qué crueldad! ¿mirarme porque no hablo?, más mascota fuí cuando mi amiga (que es un amor)  dijo,  ...-Ella es así, tranquilita- Faltaba que me acaricie la cabeza como a un perrito bobo.
No entiendo mucho estos momentos la verdad, ¿esperamos que el otro hable?, particularmente yo no espero que nadie me hable. Supongo que debe ser que mi imaginación me esta jugando otra mala pasada.
Como era de esperarse, me encogí de hombros y no dije nada, ¿qué tendría que decir? No señora, no hablo, disculpe, prometo no volver a hacerlo y traerme un cuadernito con una lista de posibles charlas de mesa.

Escrito escondido en un frasco.

El cielo es de vidrio,

El sol un trapo amarillo.

La Sangre de caramelo.

Tu mente un coral de peces morados de frío (miedo a cerrar los ojos, lo mismo).

Las manos dos magnolias blancas.

La "vida", la analogía perfecta. (Una muñeca que duerme en el polvo).

Yo no soy poeta, soy mendigo.

Las palmas hacia arriba, adorando la lluvia.

Esperando el gris y algún que otro amor entre perlas.

El mundo un subsuelo inundado,

flotan fotografías sobre el agua sagrada,(hombres pensando selvas y libertades).

Circovigilia.

¡Bienvenidos seamos al circo!
Oh hermanos bienaventurados,
Hablemos de nuestras metas filosas
nuestro plan para nadar en el abismo.
Nos mentimos, creyendo.
Comemos historias de amor,
construyendo flores amarillas de mazapán,
colgándonos en el trapecio. 
Llevando una aburrida agenda marrón en la mano.
El destino lo dispone: "Ser estrellas de nuestra propia ciudad".
El hombre no ama. Dispone, toma, deja, corre, gira,se cae, se duerme.
Bienvenidos al circo, hermanos.
Ningún día más seremos de la misma forma,
somos payasos desempleados en esta vigilia.
Y yo que te creía... ¡y yo que te creía vida!
Sos mi sueño.

440 LA.

Lo que vendrá.
Una casa grande para perderte,
y un par de canarios a tu alrededor
(una mentira inalcanzable de vez en vez, no le hace mal a nadie...)
Un salto al agua desde las manos a la cara que te cura,
te cura para ir a la verdad.
La casa no existe, 
nada más la poesía pretenciosa del encierro.
Hay un mundo bobo reservado para vos,
hay un silencio, la novedad también está palmeandote.
Te quedaste atrás y vos pones cara de tonto tardío.
Y encerrado en tu cuarto solo deseas que explote todo mañana mismo.
Nadie debe saberlo.

Mabel.

La gente mira por la ventana cuando llueve.
Esa es la oración que querías, ¿no Mabel? Vos cosías con tu maquinita sueños tuyos, nada más que tuyos, ¿para que Mabel?, te lo pregunto hoy,  un poco tarde, lo sé, ¿Para qué?, si todos pasaban por la vereda como si nada, y vos mirabas la lluvia, vos sola no más.
Decían que conseguías hombres tontos para ser linda. No tenias dios, nada más caminabas entre un claroscuro.
 Las paredes... Hay quienes vivimos así, de un extremo a otro, no podemos saltarlas sin la soga, es la perpetuidad.
¿Pudiste alguna vez matar la soga?, ojala yo pueda despertar un día Mabel. Que no se me peguen más los ojos quiero.
Me dejaste este hilo rojo, por que soy vos, por eso nos odiábamos tanto, éramos nuestro reflejo detrás de alguna gota invisible. ¿Qué se hace con tanta vida? Hoy siento pena de tener que averiguarlo.