no puedo no quejarme de ese hábito
¿Qué es de mi sin la guerra con está tinta idiota?
quiero desparramarme de vida
y no puedo dejar de pensarme
escribir no es volar
pero necesito hablarme
y no sé hacerlo de otra manera
cuando me toque ser águila transparente
me voy a reír tanto
cierto que debo amar a la humanidad, cierto
mi canto estético del perdón.
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