Puente.

También es hoy.
Hay un charco en toda la ciudad,
voy a decir que la gente no se mira,
voy a escuchar como dicen que es ser por ser
la cosa triste de andar por acá.
El viento, el aire, la miel.
Y con una poesía en la lengua.
Una poesía, por que no encuentro donde ir.
Más que ahí adentro.
A veces uno se cree eso de que escribir es un lugar,
uno, el puente, el papel.
Es solo mi mano que camina mareada.