Muda

Es de noche, empecé muchas veces así...
es de noche...


La boca
la entrada al vacío y su morada.
Muerde un hilo (invisible hacia el infinito)
se desmadeja ante el  aire frío
respira
y sale un brío redentor.
Como a una dama de noche
se le cae el  vestido
piensa "soy mujer"
es la voz desnuda
el silencio
es etérea y se toca
la ternura con uno mismo
 se vuelve el espíritu en la materia
 flores de la tarde en un precipicio




Yo no sé vos,
pero a mi me comienza asustar está manera paralela de vivir, la dualidad es casi un ocio,  la poesía-mundo-envuelto en tul blanco, la mano que la destapa, el sentido que la degusta,  ¿donde está la vida si no sé quién soy y no me sorprende?