martes, 29 de noviembre de 2011

CASA, ME COME.

Casa, no puedo ir a mi casa,
me come.
Tener una heladera,
un perro limpio, el pasto cortito,
la comidita del gato,
colgar los calzones a tiempo,
lavar el saquito amarillo,
regar el potus, afinar el violín, romper el mi,
mantener mi compostura,
estudiar contabilidad patrimonial,
escribir poesía,
mirar la luna, mirar la luna, mirar la luna
estar sentada en la escalera, mientras se cae,
¿se cae todo si hoy no barro el piso, no tiendo la cama, no me baño y se van todos a la mierda?
No llamarlo porque "me hace mal", y verlo caminar hasta en esa brisa estúpida que mueve la cortina,
 me hace mal no hacer el amor,
¿por qué no fumo?, fumar vuelve postal la respiración, la alquimia, dijiste (lo que entra y sale),
Armar mi nido, un nido, el nido,
un lugar,
¿qué es un lugar?,
quiero ser transparente y amor, haceme, soplame.




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